|
Александр ПОПОВСКИЙ
СТИХОТВОРЕНИЯ
* * *
Не по себе мне в жизни бренной.
Я кличу сам себе беду.
И чую чашечкой коленной —
Еще немного — упаду.
Запнусь о край нелепой мысли
У ротозеев на виду.
И тут же загремят канистры
С бензином, будто бы в аду.
* * *
В подворотне невпопад ступая —
То на грабли, то на облака,
Плачет интуиция слепая,
Из глазниц роняя жемчуга.
Не узрела сути в лунном свете.
Проиграла звездное пари.
Ей вослед воспитанные дети
Мыльные пускают пузыри.
Утро
Танцует свет на стеклах,
Мелькает на виске.
А тьма, как меч дамоклов,
Висит на волоске
Над ложем, в нашей спальне,
Где мы, во всей красе,
Притихли на нейтральной
«ничейной» полосе.
Встреча
Сердце трепещет, как рыба в садке.
Знаю, что чувства не выражу речью.
Дверь отворилась, и в желтом платке
Мама случайно выходит навстречу.
Непроизвольно скатилась слеза —
Место наметила первой проталины...
А под ногами бежит полоса
Белая, даже края накрахмалены.
* * *
В круговороте событий,
В хитросплетениях дня
Не совершаю открытий —
Все это не для меня.
Не утверждаю порядки.
Не горожу огород.
И не кладу на лопатки
Весь человеческий род.
Не отзываюсь на крики.
Как-то само по себе —
Необычайно Великих
Не замечаю в толпе.
Не опускаю забрало —
Нет в том особой нужды…
Мучаюсь — жизни не стало
Без путеводной звезды.
* * *
Время не ведает жалости —
Родину не узнаю.
И в полушаге от старости
Жизнь коротаю свою.
Мучаюсь от безысходности.
Что-то пытаюсь вернуть.
Но никакие подробности
Не вдохновляют ничуть.
Тают восточные сладости —
Прячусь от солнца в тени.
Самые мелкие радости
Тешат в ненастные дни.
Всех отправляю в Чертаново.
Больше нет сил никаких —
Жизнь переписывать заново.
Начисто, как у других.
* * *
Дожился — не пью, не курю.
Потребности стали не те.
Волнуюсь — а вдруг к январю
Я буду разборчив в еде.
Поставлю на женщинах крест,
По пояс увязнув в снегу,
И — больше без белых одежд
Ни шагу ступить не смогу.
* * *
маме
Шатаюсь — и денно и нощно.
Росточки ищу перемен.
Мне видеть действительность тошно,
Но нечего выбрать взамен.
Резвятся котята на стуле.
Задиристы, как петухи.
И я не подарок в загуле —
Пишу беспробудно стихи.
Чего-то все время кропаю.
Смотрю в потолок и на пол.
Не зря, значит, в детстве по краю
Забора уверено шел.
Не зря — отложив побрякушки,
Сучками царапал живот.
И на тополиной макушке
Был в шаге от райских ворот.
* * *
Вся жизнь пошла вверх дном
От самого рождения.
Слабеет с каждым днем
Земное притяжение.
Я сам не свой брожу,
Как будто по наитию.
Все ближе к рубежу —
Минорному событию.
Прикармливаю птах
Неведомых окрестностей.
И раздирает страх
От жуткой неизвестности.
* * *
Это не моя вина,
А тем более — заслуга:
Светит желтая луна,
Плачет жалобно белуга.
В остальном — без перемен,
Без особых изменений.
Поднимаю дух с колен
После взлетов и падений.
Совершаю променад
Там, где я ни разу не был.
Пальцем тычу наугад —
Попадаю точно в небо.
* * *
С утра ни маковой росинки
Во рту — и жизнь не задалась,
И нет желания на рынке
Капитализма низко пасть.
Плясать под дудку ради выгод.
Шутом вдруг стать на старость лет.
Искать хотя б какой-то выход
Там, где его в помине нет.
| 
