Произведения

Азия стынет, тяжелый мороз
Душу мою пробирает до слез…
Синих снегов забытье не пройти,
Поезд качает на дальнем пути…
Ночь, это синяя ночь пеленой.
Ночь эту ты коротаешь со мной.
В окнах вагона, куда взгляд не кинь -
Снежная пена маньчжурских равнин…
Мне не уснуть, мне в пути не уснуть,
Возле окна можно лишь прикорнуть.
Зябко в постели, доводит мороз.
Это к окну он меня перенес…
Женщина рядом и тоже не спит,
Ей проводник на своем говорит.
Что-то поняв, исчезает она,
Я остаюсь в темноте у окна…
И до утра, пока поезд стучит,
Что-то в душе моей русской не спит…

Их запишут в шестидесятники
По ранжиру и меркам страны,
Их запишут в шестидесятники,
В опаленную поросль войны.
Я сидел вместе с ними под звездами
У костра и со слов узнавал
Правду честную, правду грозную,
Слушал песни про лесоповал.
Я сидел у костра…, а по тундре
Поезд шел Воркута - Ленинград
И товарища с трубочкой, утром
Нас тяжелый пронизывал взгляд.
Говорилось, что был очень мудрый
Много книг написал для страны…
Вились светлые женские кудри
В лесосеках моей стороны…
Но когда он ушел, все, что спряталось,
Всплыло вверх в половодье весны,
Перемолото времени пряхой,
Но навечно вросло в наши сны.
Полутемной жизнью барачной,
Стылой топью бескрайних болот,
Прорастает морошкой невзрачной,
И не знаю, навечно ль уйдет…

Любить тебя, глядеть в глаза озера,
В рассветный час и в поздний час ночной,
И чувствовать за нитью разговора
Слова любви, пришедшие с тобой.
И вспомнить все о девочке далекой,
Насмешливой, игривой и простой…
Глаза твои и твой упрямый локон
Мне видятся сквозь стекла ясных окон
И забирают душу и покой.
В одном окне шумит трава густая,
И тянется тягучий летний зной.
В другом – весна, игривая, шальная
Кипит цветами, тянет за собой.
И есть окно, задумчиво и строго
Открыто в свет неведомый оно…
Листом осенним устлана дорога,
На белом свете так заведено…
Но снова я сквозь свет белесых стекол,
Укрытых снегом, вижу в том окне
Глаза твои и твой упрямых локон,
И снова думы, думы о весне…

Люблю я дорога твое постоянство,
Твой ясный, проверенный путь.
Когда ты пронзаешь земное пространство,
И нам никуда не свернуть.
Все точно и верно разлито в природе
И, будто, подарено нам.
Дорога ложится стрелой на восходе,
Открытая вешним ветрам.
В ней рядом живут высота и стремленье,
И белый туман по осенним утрам,
Но только не видно в ней слабости, Тления.
Я эту дорогу друзьям передам.

Снег летит и струится
В лобовое стекло,
Все еще состоится
Всем потерям назло…
Все еще состоится,
Даль ясна и светла.
За окном степь струится,
Догорает дотла…
В этой осени светлой,
Что чиста и остра
Нет страницы запретной –
Только правда костра…

Белой березы листва золотистая,
Яркое солнце осенних полей,
Боже, какими же были мы чистыми
И не жалели себя и друзей

Верили мы, что с весенней проталинкой
Мир просыпается снова не зря.
В этой надежде, священной и маленькой,
Нам разгоралась рассвета заря.

Думали, что мы всегда будем первыми
И в неизвестность вершили свой шаг.
Струны звучали, натянуты нервами,
Все остальное казалось – пустяк.

И ничего нам не жалко нисколько,
Вольно дышали и буйно цвели.
Мчала и мчала российская тройка,
Твердой рукой ее годы вели.

Чую ветров я весенних дыхание,
Слушаю гулы зеленых лесов,
Кто это песню любви и признания
Нам подарил без начала и слов?

Лишь об одном я прошу вас, пожалуйста -
Только вперед и на ясный огонь.
Не говори никому и не жалуйся,
Пусть нам звучит этот выбранный тон.

Прорываюсь в мир другой,
В мир кривых, упругих линий,
Открываю горизонт
Для себя далекий, синий…
Мир огромных площадей,
Уходящих в бесконечность,
Мир невиданных идей,
Где на нас взирает вечность…
Оставляю за собой ящиков
Ящиков прямоугольность,
Прямоту пришедших слов
Их невиданную вольность,
Мир зияющих пустот
С бельмами разбитых окон,
Мир оставленных высот,
Заряжавших душу током…