Произведения

По следу жёлтых лис уходит день,
Спеша укрыться в бледном райском свете
Сиянья севера. И вряд ли кто заметит,
Что от меня осталась только тень.

Бродячий пёс, что отпустил лисиц,
Уткнётся носом в серую перчатку…
И к горлу ком подступит кисло-сладкий,
Выталкивая сырость из глазниц.

Рубиновый закат глотает пыль,
Летящую с тропы ушедших в зиму.
А тень моя всё тянет руки к дыму
Костров, ещё хранящих летний пыл.

Так хочется, без крыльев, но взлететь
Пока ещё горят границы неба!
Пока ещё в карманах крошки хлеба
Не превратились ветром в ожеледь.

А пёс скулит, скребёт когтями твердь,
Теряя запах (моего ли?) следа.

каждую ночь
над твоей головою я
раскрываю разноцветный зонтик,
(потому что ещё верю в сказки).
и каждое утро,
как ребёнок, ты удивляешься снам
ярким, детским:
с машинками, солдатиками, оловянной конницей…
потому что только любя,
можно без боли отдавать сны тебе,
а себя – бессоннице.

что рассказать "между прочим" тебе, умолчав
снова о главном, теряясь в словах, будто в соснах.
ты не задашь мне вопрос, только дым папиросный
будет вокруг тебя строить свой мутный причал.
книжные полки собрали годичную пыль,
(с прошлой уборки прошло лишь мгновенье, не боле).
всё хорошо, только стало чуть больше паролей
и меньше памяти, чтобы запомнить... Пустырь,
тот, что за домом, всё мнит себя братом луны,
каждую осень ровняя дождями свой череп...
Музы, как рыбы, всё реже приходят на нерест,
чтоб отложить строчки в гнёзда твоей седины.
что рассказать, если "между" и "прочим" - тоска?
сочность картинок скрывает за патиной время.
в старом шкафу только моль, да коробки кольдкрема...
что рассказать, если в главном нет счастья. Пока.

«Ты знаешь, как трудно быть здесь, в лабиринте стихов»,
Где каждое слово всегда поворот в неизвестность.
Где рифмы порою коварней зыбучих песков,
Где странные тропы рождают свою бесконечность.
.
Здесь стены пульсируют ритмами впитанных снов,
Здесь можно утратить искру, потерять вдохновенность…
.
Здесь плата за вход – это души бумажных листов,
А плата за выход - моя и твоя откровенность.

Возьми меня на белый променад
По Питеру, вздыхающему камнем.
Все страхи ночи только утром канут
В немой тоннель случайных анфилад.

Пристанищ ветра больше, чем воды.
Рукой озябшей, как котят безвольных,
Ты гладишь серых сфинксов, и довольно
Мурлычут души их до хрипоты.

И мне с тобою рядом, милый друг,
Быть проще тенью справочных конспектов.
Пойдём по спинам сгорбленных проспектов,
Не вспоминая горечи разлук.

Как этот город жаждет комплиментов,
Слетающих с твоих замёрзших губ!
-----------------------------------------------------------------------------
безумность ночи//в немой тоннель случайных//пристанищ ветра
рукой озябшей//ты гладишь серых сфинксов//мурлычут души
как этот город жаждет// котят безвольных
и мне с тобою рядом // быть проще тенью

Под каплями осеннего дождя
Проснутся львы на каменных ступенях.
Часы на башне впитывают тени
Ночных видений, мучивших тебя.

Разбило время дымку над Невой…
И первый луч забытого рассвета
Коснулся нежно старого поэта,
Вернув на день утраченный покой.

Печальная улыбка красит лик
(Для памяти нет долгих церемоний):
Застыл навечно, в солнечной короне,
На старом фото юности двойник.

Но кажется живым, на краткий миг,
Цветок граната, дремлющий в ладони.
------------------------------------------------
часы на башне.//разбило время дымку// ночных видений
цветок граната//на каменных ступенях //застыл навечно
забытого рассвета// коснётся нежно
печальная улыбка // на старом фото

Горная птица,
что ты поёшь о весне,
Если с вершины
западный ветер подул?
Спящие карпы
ждут согревающий снег,
Крошкой нефрита
кажется ряска в пруду.

Шелест бамбука
тише при полной луне.
Жёлтое море
больше не держит в плену.
Вечное право –
видеть свой сон в твоём сне -
С первой снежинкой,
павшей в ладони верну.

...Ты видишь в небо падающих птиц,
я облака спешащие за ними....
И кажутся какими-то пустыми
рисунки сонника. А вырванных страниц
становится всё больше с каждым днём.
Они бледнеют, запахи теряют...
Но перьевые росчерки по краю
их календарности ещё дают объём.

Холодная и смятая постель -
как утреннее чтение на завтрак,
плюс томик «Тошноты» от Жана Сартра -
хорошее лекарство от потерь.
А всё к чему? Чтоб вырваться из снов,
(постылая привычка оживленья).
В предсердие кольнёт иглой сомненье
Вливаясь с кровью: надо ли так?

Но…

...Я вижу в небо падающих птиц,
ты облака спешащие за ними…
И манит к дому запах мандаринов
Нас, ангелов под шкурками лисиц.

Тебя не спрошу о тебе. Никогда.
Пускай между пальцами льётся вода
Забытого времени, в трещинки слов,
Последней субстанцией снов.
Пусты горизонты от взрослых забав.
Решать ни тебе и ни мне, кто был прав.
Тягучие запахи детской поры
Пусть вынесут сор из избы.
Туда, где секреты под битым стеклом
Хранят мою сущность. И тихий твой дом
Вздохнёт о прошедшем свободно, легко,
И скрипнет приветом окно….
Забудь же про рыб и пустые зрачки
Стеклянных чудовищ апрельской тоски.
Две капли скользят по немому стеклу -
Две линии жизни. К чему?..
…Но божья коровка сорвётся с небес.
Пусть с хлебом горелым, (всё лучше, чем без).
И ты улыбнёшься, забыв обо мне
И талой весенней воде.

фокстрот одиночества в паре-
движения целы и рваны
одновременно
взгляды грусти полны
в разных мирах
нет единения
в движеньях
нити всех лет
натянуты ритмом:
один шаг на один удар
сердца
не в такт,
мимо.
но, наверное, необходимо
продолжать эти судороги
бывшего счастья,
а улыбка Лисья*,
в перьевых облаках,
печальна и...
болят
всё сильнее
запястья.