Произведения

 Не проси у ворона крылья –
Они ещё нужны ему.
Не зови с собой меня –
Нам больше не по пути.
Не лови в лесу ты зверя –
Его дни всё равно сочтены.
А если пытаешься искренне
Остаться здесь, у реки,
То знай, что не больно мне…
Охотник умрёт со стрелой в груди.

Серый камень истлел уж от времени,
 Но всё же он есть, и слова на нём пламенны:
 «Коль не сможешь отдать – не бери…»
Что-то дальше неясно туманное,
Слова старостью сожжены.
Кто-то, может, подумает, а потом и забудет –
Что видел камень? Он лежит здесь давно,
Что было до него, что дальше будет,
По-моему, всем уже всё равно.

Забытая книга, заросшая пылью,
Никого не научит петь и летать,
Забытая книга, заросшая пылью,
Останется вечно в низине лежать.
О ней никто не вспомнит, не загрустит,
И чувство потери не связано с ней,
Сама книга никого не сможет простить,
А от времени не станет белей.
Судьбы книг похожи на судьбы людей,
От одиночества душа не станет сильней.
Книга забытая будет лежать
До тех пор, пока мыши не смогут
Всех страниц её прочитать.

Веришь ли ты, что встретимся вновь
 И посмотрим друг другу в глаза?
Знаешь ли ты, что придётся забыть
То тепло, что дарила земля?
Я не верю в слова, их суть холодна,
Как сияние вечной луны,
И не знаю я, где прозрачная душа
 Найдёт красоту отражения воды.
Остаток сна, подари мне покой,
Дай почувствовать рай земной.
Веришь ли ты, что встретимся вновь
И посмотрим друг другу в глаза?..

Покинут сад в неизвестном молчании,
И птицы больше не сядут на ветви.
 Я потеряна, я растворюсь в ожидании –
В прах мечты, что погрязли во лжи…
 Зажги во мне святость,
Заставь вновь поверить,
Что этот сад сможет воскреснуть,
Что сливовый сад вновь сможет жить!
Расскажи мне легенду о возрождении,
 Расскажи мне о солнца восхождении,
И тогда сад сливовый оттает от снега
И зацветёт на моих глазах…
Как же это было давно,
Когда я верила так упорно,
Когда я так отчаянно верила
 В существование иного мира.
Там должны были зарождаться,
Там должны были цвести
Эти деревья, подобные струям дождя,
И благодать в жизнь нести…
Расскажи мне легенду о возрождении,
 Расскажи мне о солнца восхождении,
И тогда сад сливовый оттает от снега
И зацветёт на моих глазах.

Почему так прекрасно то, чего больше нет?
Зачем нас так тянет в пучину историй?
Отчего на прошлом клином сошёлся свет?
 И к чему все эти символы старых мелодий?
Скажи, сколько мне осталось жить?
Когда я перестану вспоминать?
Дай понять, почему так трудно принять,
И к чему должны эти пути приводить,
Ты ведь знаешь? Знаешь?
А в ответ лишь шелестит трава,
Сладкий ветер летнего луга
Просит лечь и смотреть в небеса,
 А вокруг, словно кровь, цветы-рубины мака.
Всё это длится уже не один десяток лет,
Ты лежишь здесь, как во сне, но это не сон,
Тебя нигде уже не ждут, ведь тебя больше нет,
Почему так прекрасны те, кого больше нет?

Пряный запах возвращает к дням,
Которые наполнены лихим приключением.
 Мы идём в лесную глушь к кострам,
Что зажгли нам друзья в утешение.
Искры устремляются в небо,
В бесконечный космос, полный звёзд,
 И нас согревает это бархатное лето,
Которое не повторится – мы знаем.
 Ты кидаешь в костёр свои часы,
И время больше не стирает наши жизни,
 А вокруг мерцают огоньки красоты,
А вокруг раскрываются нежные цветы – посмотри!
Мне бы только успеть тебя обнять,
Спасти от круговорота одинаковых дней.
Если бы только я могла успеть…
Интересно, сколько уже прошло сентябрей?

Слишком больно, страшно и темно,
Доверять не в силах больше всем,
С кем мне встречаться суждено
На этой жизненной дороге.
По ночам я слышу жуткий шёпот,
Исходящий от этих серых стен,
Сжимаю амулет, что временем потрёпан,
Но всё равно я попадаю в плен.
Мне бы выскользнуть из объятий,
Выплыть из омута твоих глаз,
 Но погибнуть суждено, вероятно,
 Слушая весь этот твой джаз.
Медленно иголка ползёт по винилу,
Рождая прекрасный этот звук,
 И кажется, что я получаю силу,
А на деле отдаю своего сердца стук.
Говорят, что нот всего семь,
Но я вижу в музыке бесконечность.
Пусть же битым стеклом будет похрустывать
Дорога, что покажет мне нечто.
 Да, мне больно, но сладок обман,
Страшно, темно, но могу ведь дышать,
И душа резонирует, звучит, как варган,
 И я живу, пока могу создавать.

Смотреть на железные деревья,
Пребывая на глубинах подземелья,
Когда- то здесь начинались истории,
 А позже разбивались мечты.
Свой путь начинаем не с рождения,
А с записанного в книгу жизни предназначения,
Затем отсчитываем страницы до своей Глории,
Заполняя пустоты и покоряя хребты.
Линии жизни бегут очень скоро,
Чья-то по кругу, а чья-то в депо,
И вот моя станция Тропарёво,
Точка невозврата, где я снова никто.
Свет железа слегка потускнел,
И огни, где белые, где жёлтые,
 Даже воздух здесь, кажется, постарел,
Вот только паутины не все ещё сотканы.

Всё чаще стала забывать друзей,
Всё чаще просто смотрю в пустоту,
Всё чаще прошу – вина мне налей,
Чтобы упасть в манящую тьму.
Опять душат последние силы,
Фотографии старого альбома,
Внутри всё просит – тише, тише...
И осыпаются стены старого храма.
Всё отдалённее любимые звуки
Полузабытых нежных песен,
Брожу в парке, всё чаще от скуки,
Меж вековых зелёных сосен.
Промокло от дождя старое пальто,
А зонта, как назло, с собой нет,
Блестит вокруг вода, как серебро,
Кружится земля в хороводе планет.